verd i blau: cola de cometa

dimarts, 7 d’octubre del 2008

cola de cometa

vengo tan deprisa, casi os toco

parece oirse desde el espacio su giro tan abrupto

Donde más me gusta ser cola de cometa

en la curva de mi mirarte

1 comentari:

Anònim ha dit...: quina lluna!; 15 d’octubre del 2008, a les 12:48

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La Casa Vella

Ja podeu veure els dibuixos!!!

El pare, en el seu despaig de roure, preciós. A cops es deixa anar, i imagino que del pensament, dels records, de les sensacions, surten aquestes formes, aquesta densa informació, aquestes formes i colors que omplen tota la pàgina. Aquell llàpis de secció eliptica, curt, de mina plana i forta. El llàpis de fuster que, ja deixava en molts trossets de tableros, casetes de camp amb uns arbres i les muntanyes nevades... com les del Puigmal o el Coma Ermada des de la Casa Vella.

Poemes i Cançons

LA POESIA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades:

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quienes somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica, qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: Poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: Lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.

GABRIEL CELAYA ("Poesía urgente")

En gris els versos que no va triar en Paco Ibañez

verd i blau

dimarts, 7 d’octubre del 2008

cola de cometa

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